ela canta mal.
nos intervalos, vai lá fora acender suas mentiras.
a fábrica lhe pagava com migalhas. virou puta.
comprou tênis de marca.
uma puta de tênis. taí algo complexo.
descobriu uma música nova no myspace.
uma espécie de folk valsado.
se idenificou com a melodia fora de moda dos banjos e do acordeon.
o cantor é um garoto pretensioso.
classe média alta, querendo aparecer.
amigo da patricinha que deu sorte em cair nas graças de gente famosa.
baba-ovo interesseiro.
ela acha tudo uma bobagem.
todo mundo odeia todo mundo até vislumbrar uma micro-chance de se dar bem pegando carona na competência alheia.
baba-agem.
ela quase se fundia com a poça d'água, tamanho tempo dedicado àquela infundada observação.
ela nem via a poça.
eram 4 da manhã e ela sentara no meio-fio, fumando um cigarro, para livrar os pés dos saltos e esticar as pernas.
saudade do tênis.
a poça era rasa mas serviu para refletir o medonho estado dos cabelos dela.
ela sabia que cantava mal.
a incompetência deveria doer.
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