astro.lógica

sou libriana, pelo horóscopo grego
no cigano sou moeda, no chinês sou dragão
todos tentam definir meu ego
e todos chegam a mesma conclusão

no horóscopo asteca sou cana
no druida sou bambu, no xamânico sou corvo
todos dizem que tenho força e gana
e que toda arte absorvo

todos dizem que prezo pela liberdade
e que à imparcialidade faço jus
no horóscopo egípcio sou maat, a deusa da verdade
e no céltico sou cruz.

no eneagrama sou tipo 4
e na numerologia sou 5 e 7
que somados dão 12, fato.
melhor número nesse joguete

todos os misticismos
afirmam que tenho auto-confiança
que tenho paciência e dou valor ao romantismo
e que defendo a justiça e a mudança.

mas nem eu mesma sei quem sou,
deixo a responsabilidade de generalizar meu gênio aos místicos
só os ventos do destino sabem onde eu vou
e quais são os meus dons característicos.

re-colha-se

quem nasceu pra ser pitanga nunca será physalis.

sr.mas e sra.se

-mas...
-você é cheio disso, "mas". cheio de "mas'es".
você quer o futuro sem nem ter vivido o presente.
você vive na expectativa. faltam anos. faltam meses e dias.
faltam horas.
eu estou aqui.
a-g-o-r-a.
fale comigo.
- você tem um ponto. aceita café?
-aceitaria se.

das novas fases da tradição

hoje à tarde disse que queria ser imortal da academia.
não quero mais.
não quero fazer parte de nada que abrace josé sarney e dispense mario quintana.

põe bombril na antena do mundo.

quando chove parece que o mundo tá chiando.

ím-pares

-mas tão boa idéia, de quem terá sido, meu irmão?
-minha.
-e como não? isso quase me entristece... é como se as chances de encontrarmos mais exemplares que somos se esvaísse um pouco mais.

na margem da via

consolação
salpicada de lustres
luzes, relâmpagos, estrelas
asfaltada constelação.

pra quem não tem

demorei mas consegui desabafar.
há tempos queria me expressar e as palavras não vinham.
vinham palavras.
não palavras ideais.
só considero expressão quando atinjo as palavras ideais.
pra quem tem um único dom, não usá-lo seria heresia.
um texto sem palavras ideais é só um balbuceio, um chiado no peito.
diferente das palavras ditas, quando qualquer uma serve pra cessar a disritmia.
fico específica, não quero ser mal compreendida.
e na minha especificidade me surpreendo com a abrangência de mim.

quase 3

antes de dormir ela me lembra a palavra que eu procurava nos espaços simétricos e cínicos da psique. é a fada dos esquecidos.

lima

como posso ser doce e ácida?
nenhum sabor me define, nenhuma sensação gustativa.
meu teor é alto e não tenho textura
nem flavour, nem flavour...

hermética

não há placa indicando para que lado ir. não há protocolo. eu não assino em lugar nenhum. sou toda sentidos. nem o corpo responde mais. é como se a mente fosse auto-suficiente. faço fotossíntese, entro em combustão espontânea. mas ainda estou aqui. sentindo e sentindo e me permitindo sentir. dói, mas é melhor que nada.

para gisele

o ar é um trauma.
ao entrar pela primeira vez em pulmões delicados, afoga.
asfixia.
o ar que antes de inundar as visceras assusta,
e depois torna-se indispensável.
assim é ela.
uma brisa fresca.
a brisa que faz girar seus cataventos coloridos.
a respiração que eu sinto por entre máscaras diformes.
seu sopro, que leva ao limite a fina camada de chiclete, deixando transparecer a sua boca.
deixando transparecer a sua alma.
eu a enxergo em cada pedaço açucarado de vida, em cada garfada de seu parco apetite.
eu a enxergo com sua sensualidade infantil, com seus dilemas.
eu a enxergo por entre lentes.
ela me enxerga por entre lentes.
ela registra por entre lentes.
eu a registro.